A dónde me ha llevado esta mi poesía retirante,
esa palabra ahora inconfidente que me retrató,
que me representó en mi jornada hacia mi ego,
vagabundeando por peligrosos y viejos caminos,
por las temerárias sendas de mi errante memoria.

Destemida aventura al encuentro conmigo mismo
fui a cualquier lugar que mi mente creativa deseó,
en la insensatez del rescate de un turbio recuerdo,
en la alegría del íntimo instante personal a evocar
que de tanta familiaridad pierde hasta su propio sentido;
la pasión es siempre el peor filtro para la emoción

Quién será que me mandó confiar en mí narrador,
en su omnisciencia, en su procaz falta de lealtad,
ese delator de mis faltas que vive en mi propia casa
perdido entre un truncado y dudoso estilo directo,
entre la poca fiabilidad del turbio estilo indirecto
y la desprendida objetividad de un indirecto libre.

Cómo voy a aceptar a ese mi diletante yo lírico,
sí ha hecho de mi introspección su instrumento,
válvula de escape para su propia inconformidad.
Ahora no me encuentro ni en mis propios versos,
receloso estoy del velado sentido de mis palabras
rebeldes e insubordinadas con su propio creador.

JIJCL 12 de febrero de 2023.