El humo de mi cigarro se confunde con la neblina, de la cuidad carente de respuestas para los ojos que observan cada parte de ella. El ir y venir de los cuerpos desvelados, las vitrinas sus luces y colores, la modernidad y el siglo que pasa tan rápidamente que no se deja ver.
La esperanzas se consumen, como la rutina consume el día, como el levantarse y el volver a dormir, para tener otra vez el miedo a despertar y estar de nuevo en el mismo lugar, como no estar, como esconderse, como desaparecer, de aquellas calles grises, sombrías, solas, pero tan ruidosas.
Volver a despertar, todo de nuevo quemando las ideas, desaparecen como el cigarro de mi mano, como las líneas de mi cuaderno.

Desaparecida
2003