Esta Historia no habla de una heroína, tampoco de una mujer de la vida, no de una mujer madura, que no era madre ni tampoco hija. Solo era ella. Vivía en su propia casita, casa común que no era gran casa, pero al fin y al cabo de era su casita, dentro de una burbuja.
Vivía en una gran ciudad, pero era una ciudad curiosa, por que cada uno de sus cinco millones de habitantes estaba solo ella, no era heroína, no era alguien madura, no era madre, no era hija, solo era ella.
Cada día era un agobio levantarse caminar sola, hundida en su mente, entre un mar de gente decente, hundida en su mente, mirando sus pasos, llegaba a su trabajo, hizo lo que hacia desde que tenia memoria, escribir sobre un pedazo de papel inerte y ver esa caja tejedora de imágenes, que muestra como es el mundo fuera de la burbuja, donde seria madre, hija, mujer de la vida, heroína, mujer madura, mujer que ama, mujer que calla, mujer que habla, que vive, pero todo es solo producto de una caja que teje ilusiones.



PD: no vean tanta tele.