Renacerá despues de tanto viento.
La inspiración volverá a aletear
cual ave llena de sangre,
salpicando su dolor.

Volverá el trueno bajo las ingles,
las axilas.

Tragaremos clavos,
escupiremos esquirlas.
Roeremos el piso.
Carroñeros seremos.

Volveran las orugas y las hormigas
con sus patas de puas
a tatuar su mensaje en mi espalda,
su condena.
Y seré otra vez lienzo,
papel,
pared sucia
de baño de cantina.

Otra vez vendrán babosas
a embarrarse
en las orillas de mi cuerpo.

Volverá el brillo primero de
un poema.
La Torre de Babel en
mi lengua,
Sodoma y Gomorra en
las venas,
los berridos y las antiguas
faenas.

¡Aún despues de torcido
seguiré excretando letras!
¡Aún despues de muerto
doblarán las campanas!
¡Aún despues de ciego
seguirá gritando el Poeta!

(Moscas gordas,
verdes tornasoladas
aleteando
a mi alrededor.
Gris gélido en mi cuarto:
¿es acaso mi cuerpo
el que se refleja
violáceo y pútrido
en el espejo?)

Volverá, cual puta regañada,
la inspiración a visitar mi cama.

elpinchequijotedemierda.