Desciendo a tu mudo jardín
sin siquiera morder tu boca.

Tu tiempo no es más
que una excusa

Y en tu muerte está el hombre
midiendo el tiempo

haciendo de la vida
un proceso hacia ella

Yo no puedo mas
y me voy con mis venas moradas

a seguir muriendo
de mar en mar

de cielo en cielo,

lo mismo
que ustedes
vestidos de mentiras

lo mismo

que una mariposa