Y era difícil ver de frente al muerto,
de frente a la verdad que aflora el cuerpo,
cual místico destino que precede
al ser que mira y al mismo que ya ha muerto.


Mirar las sombras que de su piel se borran
decrepito y senil ya descompuesto,
la carne que padece al desconcierto
que da un paso mas y va corriendo.


Cual mustia la verdad de que ya he muerto,
morir mil veces, sin que se habite luego,
y al mundo antiguo, al que me vuelvo en tiempo
ya le hallan mutilado la esperanza.


Mas siento que estoy vivo,
sin siquiera saber que estoy muriendo.


-------------*(VOLVER AL TIEMPO ANTECEDENTE)
-------------03 de julio del 2002