Picaron mi cuerpo pulgas alcohólicas
aprovechando el letargo salvaje.
Un jardín, cuatro monedas, siete cadáveres
en la fosa de cenizas atiborrada.
No gané la lotería.
Gané el gran “NO” dado por las puertas:
y “por favor amo…”-
poeta beat ahogado-.
-¿Rima?
-La deje en un burdel imaginario
donde se vende a todos menos a mí: el Santo, el Papa, el Dios.

“San Willni Dávalos” en la estampita
como la Sarita y Martín, el Negrito.
Aunque no soy limeño
y gracias a la televisión soy peruano.
No odio a los chilenos
y amo a los yonquis, perdón yanquis:

Kurt, Sid, Jim, Charly, Jimy, Luis
murieron y morirán en su ley,
viviendo cuando un muchacho confundido
los nombre en versos prosaicos:

“Me pongo esta piel
porque huele a humo
y el humo es padre de tantas desgracias.
La desgracia esta en mi piel:
soy un mundo ilimite
no puedo evitarlo.”

Hoy, ya muerto el letargo, dos viejitos
discuten sobre sexo, drogas y cebiches
en la pantalla,
insectos vampiros chuparon el jugo
de mi acertijo carnal
y completamente seco
me rasco la costra poética
solo en mi cama.