Ilusiones frustradas, en el espejo del miedo
acostadas en este incierto presente,
comienzo a creer que la infección que por ti siento
es el cuchillo sangriento
deseoso por cortar con esa oxidación
que empuña quien lo carga
el hilo delgado y azul, del suicidio,
las cloacas de mis neuronas se irritan
con el dolor que es introducir nuevos recuerdos,
tal vez en esas nubosidades de momentos
destrozare la ironía de tu belleza
golpeando con golpes de caricias,
creando sonidos deformes
mediante los gritos de labios negros.