El agonizante sol del ocaso arrancó destellos escarlata de las escamas del gigantesco dragón, mientras una bocanada de fuego brotaba esporádicamente de sus fosas nasales, resecas y moldeadas por los siglos de flama y humo. Sus alas se extendieron como un manto gigante cubriendo el cielo, pero eran tan viejas que aún dejaban pasar algo de luz a través de los diminutos poros que el tiempo había esculpido con tanta paciencia. Con un rugido desgarrador hizo temblar los páramos más lejanos y el aire se tornó espeso y pegajoso. Los ojos ambar se fijaron, entonces, en la diminuta figura que yacía a sus pies. A poca distancia, insignificante, el guerrero-mago robó un silbido de la vaina de su espada curva, mientras ésta emergía en una explosión de plata. Con voz trémula comenzó a balbucear unas palabras inintengibles y el iris de sus ojos se convirtió en una luz relampagueante que hizo llorar al cielo.

En la distancia las montañas milenarias observaban la escena en silencio. Nada dirían de la eterna batalla entre el último dragón y el último mago, callarían su saber sobre el Equilibrio y el nacimiento de la noche. Los gigantes de piedra callan todo.

En mi ventana, la tormenta estalla con una ferocidad inusual.