Y ahora le da por escribir -decían ellos-. Él llevaba una voluminosa obra escrita y, por lo que decía aún le faltaba mucho más. Y habla de música y sonrisas, de abrazos, viajes y personas, de la primera vez y miradas y lágrimas, de gritos, secretos, de besos y amor, de tantas cosas. Yo también he visto una de esas páginas –hablaban entre ellos-. Lo que sueño lo anoto –decía él- lo que añoro e imagino también. Ahora es todo tan distinto.
Él se sentaba, recordaba y escribía. Miraba por la ventana. A veces parecía melancólico, como quien extraña un lugar. Ellos lo miraban y volvían a hablar de lo extraño que era y de como perdía su tiempo. Pero él continuaba, evocaba la vida, no la quería olvidar, tal vez con esos libros recordaría y no volvería a cometer el error de suicidarse.