Mi infancia ya no existe.
La olvidé jugando naipes
con el destino
y perdí mi propia forma
a gritos interminables
y a llagas como hebillas en la piel.

La vida ya no es más
que una espesa cicatriz
y yo un desconocido
que deambula por la calles
observándose en las pozas
y buscando alguna pista de sí mismo.