Sur



La soledad heroica de las bibliotecas

y de las piezas al sur.

La lámpara, el frío detrás, cuento

las medias horas de hastío cuento

el sinsabor del café.



Hay un libro en el cajón, sin abrir;

es la flor para tiempos mejores.

Hay un lápiz, redondo en la mano,

que solo marea como en sueños.

El ropero…se muere de pena,

diría un poeta de muchos hoteles.



Viene en claro, en cambio, el día

timidazo, a lo nuevo resero.

Voy dejando las ropas al suelo:

y me hundo en una cama marina.