Es nada más que una niña desentendiéndose del mundo.
Es nada más que un tipo intentando entenderla y al mundo también.
Es nada más que una tarde al sol jugando con muñecas y acariciando el gato.
Es nada más que la esencia de los recuerdos y la risa de ella.

Y los líderes nunca sabrán de lo que hablo.
Y los poetas no lo pueden plasmar.
Y la historia esta vacía y carente de sentido porque…

…los historiadores exiliaron la infancia…

Pero la infancia se toma revancha.

Solo se necesitan unos sesenta o setenta años

para volver a los pañales,
olvidar los buenos modales,
llorar de miedo,
moquear el piso,
hablar en susurros,
descordinar agitado,
y depender de alguien para todo
y para siempre.

Es sólo el mismo proceso a la inversa pero sin gracia.
Es sólo el mismo llanto abarrotado de conocimientos inútiles.
Es sólo el mismo ser en proceso de decadencia mundana.
Es sólo el mismo cuento del tipo que se deslumbra con poco
y que juega con esa niña desentendiéndose del mundo
y del tiempo…

Y aunque Barbie no envejece.
Y el sol muere cada día.
Y yo olvido mas cosas.
Ella va a ser
distinta.