Los árboles proyectan sus manos sobre mis hojas.
Una canción vestida de gris revolotea a lo lejos.
Curiosamente, la ciudad me dice que me aleje. Me muestra sus dientes: oblicuos, estructurados.
Sus trogloditas paganos sin palabras en sus libros.
Siempre termino por decirme que hay quienes, parece, no quieren volar. Inventores de alas forjadas en piedra.
Observo, tan sólo un segundo, a través de la ventana siempre abierta de un cielo algo mas alto.
Me digo, aunque timidamente, que hacen falta pinceles de pueblos celestes.
Abejas de un néctar gitano, mariposas sin tiempo.
El amor es la falta de muerte, y no muchos saben algo acerca de lo vivo.
Huir, ahora, al verde campanario de cortezanos ausentes. Al eterno habitaculo de seres sin sombra.
Donde las manos valen mucho mas que el oro; donde una palabra es similiar a la lluvia.
Y las mañanas son líquidos espejos de un oasis interno.
La llave del ser, el alba solar.