Que complicado es ser Hijo, cuando tierra y cielo se esconden tras un véspero matutino de cobre. Y se te sobresalen los ventrículos sin sangre materna, y un golpe se asoma a tu mejilla, sin fuerza para contestar con la otra.
Que complicado es, cuando mi prójimo me pega con su lengua filosa, y andan sus pecados tras los míos, devorando mi única ostia que se muele en mi puerta de hacer pan.
Que complicado es ser Hijo, cuando mi carne se pudre en frió lento, y mis aureolas estallan de fuego, mientras siembro para matar personas, y cultivar enojos en los vientres.
Que complicado es, si mi muerte tiene fecha y mi amor se vuelve yerto cotidiano embalsamado en dos mitades en un río deprimente.
Que complicado es ser Hijo, si mi Padre no me reconoce…