Sola. Frente a un libro regalado
por dos seres sin conciencia,
junto a un lápiz que me porfía
su necesidad de descansar.

Sola. Sola entre paredes mal vestidas
que se acostumbraron a mí,
y sobre una melodía nocturna
me dibujo esta soledad.

Errores bien pagados
me han marcado la mirada,
y las opiniones del mundo
se encargaron de encerrarme.

Sola, sin razones para estarlo
y tantas que me han servido de excusa,
agotada por quienes no saben
decir lo que sienten,
y se refieren a sus almas
como al asunto de beber un trago.

Sola, en mi cama de pesadillas
que se desarma en mi cansancio,
alucinada en resolver fantasías
que el tiempo se encarga de acabar.

Sola, frente a una mesa repleta
con el material de mi rutina,
y esperando ver abrirse la puerta
que el viento empujará.

Sola, entre almas sin rostro
que me acusan de ser amable,
y entre voces sin labios
que me prometen estar aquí.

Sola, arrinconada en mis letras
y arrinconada por ellas también,
pues soy ignorante en el arte
de manejarme a mí misma.