Ni Poe ni Bécquer sabrán que en la noche anegada
vendrá a verte la mirada de este ser que no quiere ser poeta,
de este farsante que bajo las luces de neón de los bares envenenó a su musa.
Ni Byron ni Neruda sabrán por que ya los versos no fluyen a través de mis dedos.

No me llames poeta,
llámame mentiroso de mierda,
llámame si quieres sexo
sin tener que hacer después las maletas,
sin tener que llevar en ellas ese miedo que nunca se espera,
llámame y estaré detrás de la puerta con mi disfraz de poeta.