llueve, llueve sobre la tierra que a los pies de la arena
levanta (hoy) el tenue manto que deja caer el polvo de los años nuevos.
hay sol, sin embargo Dios aborta un niño en cada gota que cae. y como toda probalidad superficial: pudo haber sido un buen crío o nacer muerto.

sin embargo cada niño enclaustrado recorre la silueta de una ciudad cuyo dibujante a veces se pierde en el oficio del tiempo. tú, mi pueblo, te mezclas, y a veces se forma una entretenida fotosíntesis que cae sin gracia ni providencias en el espacio que rodea un corazón seco, lleno de anhelo de historias, deseos y de letras.

cuando una gota cae cerca del pie, Dios aborta un deseo, y como toda probabilidad superficial: pudo haber sido un buen crío
o nacer muerto