EN EL PAÍS DE LAS NUBES

MajolIndia cromatica siempre.
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mis chicos Benetton















CRAM
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no te librarás de nosotras ni allende de los cielos. que tengas luz allá donde estés Nun y que tengas mar allá donde estés Rafa




































eride, 26.12.2008

Mi mundo va conmigo, ustedes son parte de él. Ya no quiero hacer diferencia entre lo virtual y lo real, porque lo virtual es tan familiar como lo que tengo al alcance de mi mano.


extraído de Literatura :: Talleres/Café Colonial










































Un regalo de Adriana cromatica:


Eres de pan y tibia luz de la mañana
eres una tormenta que se entrega, y que amaina,
para gestar de nuevo una nube plateada.
Eres, del almanaque, el secreto y la savia
que hace todos los días de pétalos y alas.
Y eres el purgatorio donde duermen las almas
de los duendes vencidos ante tu inquieta magia,
eres paso y su huella, y mano que me alcanza
con sutiles caricias cuando me ronda el alba
para hacer otro día en mis manos cansadas.









ESPAÑA











púrpura por dentro, púrpura por fuera


















* Vivo perdida en bosques de metáforas que me atan a la fantasía *






- endulzando la bio:


pierremenard, 22.01.2.008
Es obvio que creas en campanita cram ya que la ves todos los días en el espejo.
(Pierre largando la jauría de galgos y cascoteando el rancho).

by Pepico, tan especial siempre -



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majolindia y nuestras canciones (02-06-2.007):

"Dreams", The Cramberries --> http://www.youtube.com/watch?v=LATOAGaBFtE


javi y nuestras canciones (26-05-2.008):

"A los leones", Iván Noble --> http://es.youtube.com/watch?v=daQ7XBqWW5g


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Pedagoga Terapeútica véase Maestra de Educación Especial; mis niños son mi vi-da







Ni la más sentida lágrima
Untada en la herida más pena
Redimirá su mar de vida
Incluso en lo más lúgubre
Arrullará a su esencia


[ el cajoncito comunitario de cuentos y poesías: http://megustaelrock3.blogspot.com/ ]




*mi mundo está hecho de música, y de ñacos*









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Agenda:

8 de Diciembre: cumple Petrus

27 de Diciembre: cumple Emma Habloconlapared

6 de Enero: cumple María Isabel anemona

11 de Enero: cumple Andrés crazymouse

11 de Enero: cumple Mónica amoenus

17 de Enero: cumple Marce xwoman

18 de Enero: cumple Sidel Thais

19 de Enero: cumple Grijota

20 de Enero: cumple Adriana cromatica

27 de Enero: cumple youtoo

4 de Febrero: cumple Naty _poemme_

10 de Febrero: cumple Guille guy

10 de Febrero: cumple Tommy dammed

24 de Febrero: cumple Maura colomba_blue

26 de Febrero: cumple Pablo Melenas

20 de Marzo: cumple Martín abin_sur

28 de Marzo: cumple Carmen Carmen_

29 de Marzo: cumple Fernando Ebriero

18 de Abril: cumple Inma currilla

10 de Mayo: cumple Yolanda iolanthe

28 de Mayo: cumple Delia Mujerdiosa

4 de Julio: cumple sian

15 de Agosto: cumple Majo MajolIndia

19 de Agosto: cumple Marian Judith13

20 de Agosto: cumple Claudio sindari

28 de Agosto: cumple Mauro Nuntucket

31 de Agosto: cumple Elida Rosa YO-SOY-ASI

17 de Septiembre: cumple Ed Edizzi

26 de Septiembre: cumple teclas

18 de Octubre: cumple Víctor Chilicote

8 de Noviembre: cumple Fernando Aristidemo


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Benditos de quilapan, uno de los textos que más gratamente me ha sorprendido en mis 31 años de vida. Surrealista, elegante, tierno, lúgubre, dulce, misterioso, mágico. Magistralmente divino. Gracias Kila.



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Benditos

a cramberria, por su entusiasmo

No tenían alas, y la futilidad de sus miradas se adivinaba en el brillo inexistente que posaban en los anhelos que jamás harían suyos en la carne, de los que se alejaban creyendo acercarse con sus miradas, repito, angelicales.

Eran estos anhelos la gratitud de un insulto amigable, o las cadenas con que una doncella nos condena a su hechizo. Para ello había que maldecir, hablar, herir.

Ellos oraban, callaban refugiándose en la nada, y una estela de miseria celestial les hacía corro en su peregrinación por las calderas del asfalto.

El silencio era su templo. Reflejos de su infancia se erguían a llamaradas en los altares del tormento. Luego comulgaban con espectros sacristanes, harapos de sí mismos, alargándoles la hostia mitad compasión mitad entendimiento.

Lanzábanse a las calles. Al clamor de la alegría. Si reían con el resto lo hacían con motivo opuesto, girando en torno a la pátina mundana del músculo que dirigía el instinto de la Gran Jauría.

Sólo en sueños eran suyos sus anhelos, sin tenerlos. En ellos a veces un monstruo de innúmeras cabezas discurría en su idioma revelando la llave de la vigilia: caos, caos, caos, sí, sí, sí, caos sí, sí caos. Entonces ellos, los benditos, atónitos comprendían que el amor era un delito más alto que el que ellos perpetraban; eran todo comprensión, eran sólo un juez modesto.

Despertaban de la fiebre en la mañana, cuando las aves se llevaban en sus alas la claridad de la noche. Volvían al día pues, sin alas ni clarividencia, a ser esas estatuas de alabastro en los cementerios donde sólo la muerte les quedaba de evidencia.

Hay muertes y muertes. A menudo sentimos miedo ante esa palabra que nos indica el camino hacia lo incógnito, el paso sin vuelta atrás por un puente que se destruirá no bien lo hayamos cruzado. Creemos temerle a la muerte y nos equivocamos. A ella no la conocemos. Lo que tememos es el hecho de morir.

No sucede así con los benditos.

Ellos viven en la muerte.

Una vez un día, tras haber muerto muchas veces, ya no murieron más. Sus memorias perdieron la órbita en la cual podían reinventarse y seguir siendo la misma con diferentes ojos, y otras almas.

Y así un sucedáneo de la vida fue permeando, furtivo, las estatuas de los mausoleos.

La pátina del dolor.

Dicen que es por venganza. Quién sabe. Lo cierto es que cada tarde, cuando las aves buscan reposo entre los mármoles detenidos de los cementerios, trayendo en sus alas el manto de la noche, aquellos benditos dan un paso al lado de su muerte y marchan sin rumbo por las calles desperdigando sus memorias, cometiendo el delito de ser Dios e insuflar en las fauces de la jauría la sustancia creadora de la culpa, después de la cual el amor ya no puede ser lo mismo.



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El Puente Sobre el Río Buho, Ambrose Bierce, extraído de Cuentos de Soldados y Civiles


III

Cuando cayó al agua desde el puente, Peyton Farkuhar perdió conciencia como si estuviera muerto. De aquél estado le pareció salir siglos después por el sufrimiento de una presión violenta en la garganta, seguido de una sensación de ahogo. Dolores atroces, fulgurantes, atravesaban todas las fibras de su cuerpo de la cabeza a los pies. Se hubiera dicho que recorrían las líneas bien determinadas de su sistema nervioso y latían a un ritmo increíblemente rápido. Tenía la impresión de que un torrente de fuego llevaba su cuerpo hasta una temperatura intolerable. Su cabeza congestionada estaba a punto de estallar. Estas sensaciones excluían todo pensamiento, borraban todo lo que había de intelectual en él: solo le quedaba la facultad de sentir, y sentir era una tortura. Pero se daba cuenta de que se movía; rodeado de un halo luminoso del cual no era más que el corazón ardiente, se balanceaba como un vasto péndulo según arcos de oscilaciones inimaginables. Después, de un solo golpe, terriblemente brusco, la luz que lo rodeaba subió hasta el cielo. Hubo un chapoteo en el agua, un rugido atroz en sus oídos, y todo fue tinieblas y frío. Habiendo recuperado la facultad de pensar, supo que la cuerda se había roto y que acababa de caer al río. Ya no aumentaba la sensación de estrangulamiento: el nudo corredizo alrededor de su cuello, a la par que lo sofocaba, impedía que el agua entrara en sus pulmones. ¡Morir ahorcado en el fondo de un río! Esta idea le pareció absurda. Abrió los ojos en las tinieblas y vio una luz encima de él, ¡pero de tal modo lejana, de tal modo inaccesible! Se hundía siempre, porque la luz disminuía cada vez más hasta convertirse en un pálido resplandor. Después aumentó la intensidad y compendió de mala gana que remontaba a la superficie, porque ahora estaba muy cómodo. "Ser ahorcado y ahogado -pensó-, ya no está tan mal. Pero no quiero que me fusilen. No, no habrán de fusilarme. Eso no sería justo".

Aunque inconsciente del esfuerzo, un agudo dolor en las muñecas le indicó que trataba de zafarse de la cuerda. Concentró su atención en esta lucha como un espectador ocioso podía mirar la hazaña de un malabarista sin interesarse en el resultado. Qué magnífico esfuerzo. Que espléndida, sobrehumana energía. Ah, era una tentativa admirable. ¡Bravo! Cayó la cuerda: Sus brazos se apartaron y flotaron hasta la superficie. Pudo distinguir vagamente sus manos de cada lado, en la luz creciente. Con nuevo interés las vio aferrarse al nudo corredizo. Quitaron salvajemente la cuerda, la arrojaron lejos, con furor, y sus ondulaciones parecieron las de una culebra de agua. "¡Ponedla de nuevo, ponedla de nuevo!" Le pareció gritar estas palabras a sus manos, porque después de haber deshecho el nudo tuvo el dolor más atroz que había sentido hasta entonces. El cuello lo hacía sufrir terriblemente; su cerebro ardía, su corazón, que palpitaba apenas, estalló de pronto como si fuera a salírsele por la boca. Una angustia intolerable torturó y retorció su cuerpo entero. Pero sus manos desobedientes no hicieron caso de la orden. Golpeaban el agua con vigor, en rápidas brazadas, de arriba abajo, y lo sacaron a flote. Sintió emerger su cabeza. La claridad del sol lo encegueció; su pecho se dilató convulsivamente. Después, dolor supremo y culminante, sus pulmones tragaron una gran bocanada de aire que inmediatamente exhalaron en un grito.





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Tesoros que guardo como oro en paño: gracias gente, se os quiere.



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*El padrino Victor:

COPLAS Y DECIMAS (del Foro Taller de Coplas y Décimas)

AHIJADA....una décima para \"cramberria\"

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*El amigazo galleguiño Andrés:



Me regaló estas palabras a raíz de una canción que puse en el foro de canciones: "Corazón de mimbre" http://www.goear.com/listen.php?v=73d2de4 y que termina así:


"...le hizo un trato al colchón
con su espuma se forró el corazón
que anoche era de piedra
y al alba era de mimbre
que se dobla antes que partirse...

... porque decidió
que ya estaba hasta las tetas
de poetas de bragueta y revolcón
de trovadores de contenedor..."



éso fue lo que dio origen a su poesía:


Los poetas de bragueta y revolcón...
son esos ciegos poetas
que solo ven unas tetas
una cama y un cochón,
pero no tu corazón.
Con el mimbre de Albalate
el corazón de este vate
no se parte, ni es de piedra.
Y al alba quiere ser hiedra
... y que nadie lo maltrate !!




20.06.2.007
En una "clave de sol"
como la que has diseñado
debiera ser obligado
cantar el himno español.
Y nunca bebas alcohol
en exceso y con derroche.
El sábado por la noche
hay que conducir serena.
Cualquier noche es noche buena
si controlas bien el coche.


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*Mi caragalletadecoco Adri:

Cae la noche, y con ella el sueño
Rasga la seda de la melancolía
Alas sin norte, corazón de viento,
Mares de insomnios y de estrellas guías
Busco tu nombre de lucero eterno
Eres el eco del sol y del día
Rozan mis dedos tu cabello suelto
Ríos cereza, fuerza y osadía.
Izo banderas, mi hermana te siento
Anidas dentro de la vida mía.


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*Esta delicia de acróstico de Restorach, mi tierna alma encrucijada:


Para ti por ser tan especial

Nena de cabellos rojos
Ululando a los cuatro vientos
Recitas aquellos tus poemas,
Insignes por ser tus pensamientos
Aderezados con arte y belleza.

Con cariño Rosi Estorach.


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*Mi carapsicodélica Noelia (Ameba), rockera a tope ohhhhhh babyyyyyy:

Con alma de Janis Joplin la conocí entre poemas, y como gran fan de The Doors me regaló este vídeo que me llega directo al alma:

http://www.youtube.com/watch?v=iFzWp0ClTBQ


y estas peazo coplas al inconfundible estilo psicodélico:


Nuria juega con los destellos
que caen del cielo,
los va akoplando a sus cabellos,
mientras en su planeta urano,
se impregna de un fresco halo,
flores hermosas, cogidas por duendes,
mares azules internados en su corazón
mientras una bruja de su escoba se prende,
y abandona su aquelarre sin razón,
para volar en una vía láctea lejana,
de todo mal...


snif snif y me fui volando hacia la eternidad

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*El torerazo Julio:

The Beatles y tú, Alicia, están conmigo

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*El pepico Fabio:

NURIA.

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*Mi sevillanita so jodía Majo:



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*El gorilote:

El recuerdo olvidado


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Nuestros cadáveres más exquisitos, disfruté muchísimo sus nacimientos


†† Estacion De Sombras ††

†† Eclipse ††

Cristal que abre los campos

†† POEMA A DIEZ VOCES MUERTAS ††

††† Rios o Miradas Como Sangre o Como Arena †††

†† Superficie de Espantos ††