Non chiederci la parola che squadri da ogni lato

l'animo nostro informe, e a lettere di fuoco

lo dichiari e risplenda come un croco

perduto in mezzo a un polveroso prato.



Ah l'uomo che se ne va sicuro,

agli altri ed a se stesso amico,

e l'ombra sua non cura che la canicola

stampa sopra uno scalcinato muro!



Non domandarci la formula che mondi possa aprirti,

sì qualche storta sillaba e secca come un ramo.

Codesto solo oggi possiamo dirti,

ciò che non siamo, ciò che non vogliamo.

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No nos pidas la palabra que encuadre por cada lado

nuestra alma deforme, y en letras de fuego

la declare y refulga como un azafrán

perdido en medio de un polvoriento prado.



¡Ah, el hombre que se marcha seguro,

de los otros y de sí mismo amigo,

y su sombra no cura más que la canícula

impresa sobre un desconchado muro!



No nos preguntes la fórmula que mundos pueda abrirte,

sí alguna retorcida sílaba y seca como una rama.

Sólo esto hoy podemos decirte,

aquello que no somos, aquello que no queremos.

(Eugenio Montale)