Mucho se ha hablado de esta entrevista hay quienes dicen que Buk los defraudó, otros, que da pena verlo en ese estado. Pero carajo, ¿que leían cuando leían a Bukowski? ¿El alcoholismo no es acaso el motivo de toda su literatura?
Yo creo que esta situación fue, el mejor poema de Bukowski.
victor_d,16.05.2009
Cuando le usa la calva al viejito como baranda es genial.
victor_d,16.05.2009
ARRINCONADO
Charles Bukowski
Bueno, ellos ya decían que llegaría
Esto: viejo,
perdido
el talento, titubeando
con las palabras.
escucho pisadas
sordas, me vuelvo,
miro detrás de mi...
aún no, perro viejo.
demasiado pronto.
ahora
ellos están sentados hablando de
mí:sí, le ha ocurrido, está
acabado...es una
pena.
nunca fue gran cosa,
¿verdad?
bueno...no, pero ahora
ahora
están celebrando mi defunción
en tabernas que yo ya no
frecuento
ahora
yo bebo solo
dentro de esta máquina
defectuosa.
mientras las sombras cobran
formas
peleo en lenta
retirada
ahora
la promesa que fui
mengua
mengua
ahora
enciendo otros cigarrillos
me sirvo otras
copas
ha sido una hermosa
pelea
y aún
lo es.
Estoy de acuerdo en que no defrauda. Ese es Bukowski, donde sea y con quien sea.
Sobre evaluar conductas a partir de adicciones, de lo que está bien o mal, no es el tema. El tipo era alcohólico y también un escritor genial. ¿Si hubiera escrito de la misma manera si no hubiera sido alcohólico? Seguramente, no. De todos modos, según leí, su epitafio dice: Don´t Try.
Esto me lleva a otra cuestión que se relaciona: qué es lo que hace que alguien sea escritor. Bukowski había publicado poco y nada antes de los cincuenta, cuando dejó el trabajo de empleado de correo gracias a que el editor le garantizó una remuneración fija equivalente a ese sueldo, pero toda su vida gira alrededor de la literatura, aunque estudió sólo dos años de Letras. Y voy a lo que planteo: se puede ser escritor sin publicar, se puede publicar sin ser escritor.
Lo mejor es publicar de todas maneras, asi el arte de lo que se hace llega al lector. El nivel , gusto y otras circunstancias dependen muchas veces de la suerte, los amigos y el talento. No todos pueden ser Bukowski y hay un millon de imitadores.
Para jane, con todo el amor que le tuve, que no fue suficiente
Recojo la falda,
recojo el rosario negro
que brilla,
eso que una vez
tocó su carne,
y llamo mentiroso a Dios
y afirmo que algo que se moviera
así
o que supiera
mi nombre
no podía morir nunca
con esa certeza inamovible de la muerte.
Y recojo
su precioso
vestido,
perdida toda su belleza,
y les hablo
a todos los dioses,
dioses judíos, dioses cristianos,
pedacitos de cosas brillantes,
ídolos, píldoras, pan
compresiones, riesgos,
renuncias conscientes,
ratas en la salsa de dos
que se han vuelto casi locos,
sin ninguna oportunidad,
conocimiento de colibrí,
oportunidad de colibrí,
me inclino sobre eso
me apoyo en todo eso
y lo sé:
tengo un vestido en mi brazo
pero
nada
me la devolverá.
Creo que el error es en primer lugar de la television, que arman el circo y no del autor. Saben que es alcoholico y le dejan con una botella al frente. Lamentable y para pensar.