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| Omeros,28.07.2008 | La poesía es por esencia intemporal. Esto no significa que su
contexto no sea significativo, al contrario, significa que el contexto se
trasluce en su entrega a los demás. De allí entonces que ser
contemporáneo dependa menos del tiempo que del entendimiento.
Aquí cabe todo aquél que sea comprensible. | | |
| Omeros,28.07.2008 | Osvaldo Lamborghini
Yo solo era el Demonio converso
Me quedé sin prosa, sin la prosapia
de un Orden compartido, terso, shhh:
la quieta ortodoxia es lo Inverso
que el dulce y lo pío de toda terapia
¿a fuerza de qué carajos rima Rajar la Tapia?
Oh, no, no, no. La prosa,
es claro que la Prosa es otra cosa,
o la Poesía (porque así escribo yo Poesía)
es ese goce escaso que me mata
por su propiedad de ser adverso, ay. | | |
| Omeros,28.07.2008 | Leopoldo María Panero
Homenaje a Dashiell Hammett
Visite Hong Kong / papel. La droga arrugada.
Una calle se enciende con los gritos.
Las revueltas callejeras en el folleto son una delicia.
Ven: cenémos en este restaurante
que ellos no pueden pagar / a cambio
ellos han metido por la cocina a nuestros asesinos.
Ellos disparan sin habernos visto.
Todos de destripan, aún nosotros:
no sabré ya si fui el mesero
o el embajador o el poeta
Salto con mis labios adheridos a la pared:
soy la pared del pozo que detiene
la caída: te pronuncio tan lento
como la lluvia que ahora comprendo | | |
| Omeros,01.08.2008 | Milorad Pavic
De los caballos de San Marcos
Soñó que nuestra ciudad, Troya, ardería
por el niño recién nacido: era el día
en que las yeguas se ofrendarían al viento
para ser amancebadas. En este otro día
Troya estaba en los barcos.
Con las yeguas enfebrecidas y con los toros
triunfantes, zarpamos desde Chipre
en el sueño de aquél día recién parido. Pero
no llegamos hasta Asia: en el camino
había un mar en calma, por eso los barcos
estaban, desde hacía tres semanas, inmóviles
entre su rebaño de velas flacas. | | |
| Omeros,02.08.2008 | Louis MacNeice
Una copa de brandy
Deja que permanezca entre tus manos
una vez más - el instante recreado
como una copa de brandy. Sentado a solas,
en el enorme comedor vacío...
cae nieve de los candelabros:
se acumula alrededor de las licoreras
y de las patas de las mesas / cierra
el quicio de la puerta giratoria.
El último invitado habla
como un muñeco abandonado
por el ventrílocuo:
"deja que se quede entre tus manos
otra vez". | | |
| Omeros,02.08.2008 | Ted Hughes
LA PUERTA
Un cuerpo sólido debajo del Sol.
Un tumor del mundo sólido.
Es parte del decorado con que se reviste
el Mundo. El cimiento de la Realidad,
como los genitales y el desflorado
ombligo, se acuna en las grietas / / /
como esas criaturas
como esa Boca
regresan al hondo sol de la tierra:
es en el párpado el Ojo
es en la pared la Puerta
es en el vuelo del Cuervo la llegada:
del Sol extremo al Sol profundo
encontró esta casa.
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| Omeros,03.08.2008 | Adam Zagajewski
Línea número cuatro
Sólo escribo acerca de los muertos,
me dijo el vago.
Se acerca ya el verano.
En la línea Porte de Clignancourt-
Porte d´Orléans siempre se extiende el olor
a papel quemado; en la parada Saint-Michel
una rata fisgona parece preguntar:
¿en qué siglo estamos, conciudadanos?
He ido transitando por este día.
Lo esencial se me ha quedado atrás. | | |
| Omeros,09.08.2008 | Durs Grünbein
TÚ SÓLO
Tú sólo con la Historia a las
espaldas, "futuro" se ha
dicho demasiado, un par de semanas
de precipitación (es que no hay
ningún abismo) en medio los
ins tan tes de ser u no mis mo
y con los otros, la extraña
comicidad de estar dormido
entre emigrantes en un tiempo donde
"todo está permitido". | | |
| Omeros,14.08.2008 | Xhevdet Bajraj
LA BOLSA DE MANDADO
no se cómo te sientes amigo
pero a mí la vida sigue mordiéndome
con dientes de bestia
así que no me queda otra
que también morderla
tiro el cigarro y cruzo la calle con paciencia
para que algún coche no me arranque
los zapatos recién comprados
entro al supermercado
cortes de cordero
diferentes pescados
alitas de pollo pechugas muslos... pollos enteros
criadillas de toro sesos de vaca hígado de res
patas de cerdo conejos codornices
todos bien pesados y bien envueltos
con el precio en la esquina
para ver si podemos comprarlos
llevo una bolsita con tortillas
chiles verdes
seis cervezas Indio bien frías
tres cajetillas de Delicados sin filtro
y regreso a mi casa
para comer
tortillas con chile
y un poco de mí mismo
parece ser un buen día
para filetear a la poesía
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| Cretino,14.08.2008 | | ¿y la poesía? | | |
| lihnterna,16.08.2008 | TELEVIDENTE (Óscar Hahn, poeta chileno nacido en 1938)
Aquí estoy otra vez de vuelta
en mi cuarto de Iowa City
Tomo a sorbos mi plato de sopa Campbell
frente al televisor apagado
La pantalla refleja la imagen
de la cuchara entrando en mi boca
Y soy el aviso comercial de mí mismo
que anuncia nada
a nadie
[de Mal de Amor, 1981] | | |
| judith13,22.08.2008 | B R E V E H I S T O R I A D E M I V I D A.
( Stella Diaz Varin )
Comando soldados.
Y les he dicho acerca del peligro
de esconder las armas
bajo las ojeras.
Ellos no están de acuerdo.
Y como están todo el tiempo discutiendo
siempre traen perdida la batalla.
Uno ya no puede valerse de nadie.
Yo no puedo estar en todo;
para eso pago cada gota de sangre
que se derrama en el infierno.
En el invierno, debo dedicarme
a oxidar uno que otro sepulcro.
Y en primavera, construyo diques
destinados a los naufragios.
Así es, en fin...
Las cuatro estaciones del año
no me contemplan, sino trabajando.
Enhebro agujas
para que las viudas jóvenes
cierren los ojos de sus maridos,
y desperdicio minutos, atisbando
a la entrada de una flor de espliego
de una simple abeja,
para separarla en dos,
y verla desplazarse:
la cabeza hacia el sur
y el abdomen hacia la cordillera.
Así es
como el día de Pascua de Resurrección
me encuentra fatigada,
y sin la sombra habitual
que nos hace tan humanos
al decir de la gente. | | |
| Omeros,28.08.2008 | José Luis Rivas
ALBA
Mi cuerpo con el tuyo se desnuda,
Se transparenta por tu piel que ríe.
Y se cumple la noche.
(Siempre que brota un ave de tu pubis
Sobreviene el día.) Sigues durmiendo,
Colgada de mi cuello,
Tal un racimo de caricias. | | |
| jardinerodelasnubes,21.09.2008 | prueba
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| Hotros,12.10.2008 | Michel Serres
EXISTIR
de ex-istir se muere: ad-verbio
¿qué marino hoy puede irse de casa
sin decir a su esposa que cada barco
tiene su reflejo y que cuando venga
el Día en que deba tomarse la decisión
se sabrá si se elije al barco inmóvil
o al movedizo? ¿ qué marino hay
que pueda ocultar que puede cambiarse
de rumbo? Y de océano, y de puerto...
Quema tu casa de carne y de piedra...
¡hazte a la mar! Al cruzar lo que dices
o lo que dejas de decir
habla con preposiciones. La esposa.
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| Hotros,01.11.2008 | Adonis
Ali Ahmad Said Esber
EL EXTRAVÍO
Perdido, lanzo mi rostro al polvo
y a la mañana, lo arrojo a la locura. Mis ojos
son de hierba y son de incendio. Mis ojos
son banderas y son emigrantes.
Perdido, tiro mi rostro al polvo
y a la mañana, nazco al fin del camino.
Grito. Y que griten conmigo el camino
y el polvo.
¡Qué hermoso es que mi rostro, oh Dios,
se pierda en mí! ¡Qué hermoso que me pierda yo,
colmado de fuego! ¡Oh tumba! ¡Oh final mío
al comenzar la primavera!
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| Omeros,29.12.2008 | Henrik Nordbrandt
EN LA PLAZA DE ISRAEL
Me habría gustado que jamás hubieras venido,
así la noche tampoco habría venido.
Me habría gustado que no te hubieses quedado,
así la mañana tampoco habría venido.
Me habría gustado que nunca se hiciera el verano,
así estaría ese verano siempre acercándose.
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| Omeros,13.11.2009 | MAHMUD DARWISH
Para nosotros la tierra se angosta
Para nosotros la tierra. Nos aprieta uno contra el otro en el horizonte y
nos desmembra si de pasar se trata.
La tierra nos angosta: ¡pero no somos el trigo para dorar de nuevo
la vista! ¡No es la Madre que se apiade de nosotros! ¡No somos
el reflejo en el espejo de piedra que se devasta en el sueño! Somos
los testigos de aquellos que matará el último de nosotros
cuando caiga vencida el Alma.
Ya lloramos en la celebración de los hijos de esta tierra. Ya vimos
el rostro de los que arrojarán a nuestros hijos por las ventanas de
esta franja. Espejos que pulirá nuestra roca.
¿Después del último horizonte a dónde iremos?
¿A dónde irán los pájaros después de
este Cielo?
¿Dónde quedará la sombra después del
último viento? Escribiremos el nombre de cada uno
con el humo tibio de la sangre; en los cantos cortaremos la mano para que
cante la carne.
Aquí quedaremos muertos, en el último paisaje visible. O
ahí… nuestra sangre teñirá sus olivos.
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| manndrugo,13.11.2009 | CARLOS PEZOA VÉLIZ
El Pintor Pereza
Este es un artista de paleta añeja
que usa una cachimba de color coñac
y habita una boharda de ventana vieja
donde un reloj viejo masculla: tic tac…
Tendido a la larga sobre un mueble inválido,
un bostezo larga, y otro, y otro: ¡tres!
¡Diablo de muchacho, pobre diablo escuálido,
pero con modorras de viejo burgués!
Cerca de él, cigarros fingen los pinceles,
sobre la paleta de extraño color:
sus últimos toques fueron dos claveles
para un cuadro sobre cuestiones de amor.
Cerca un lápiz negro de familia Faber
enristra la punta como un alfiler;
hay tufo a sudores y olor a cadáver,
hay tufo a modorras y olor a mujer.
Juan Pereza fuma, Juan Pereza fuma
en una cachimba de color coñac,
y mira unos cuadros repletos de bruma
sobre un hecho que hubo cerca del Rimac.
El pintor no lee. La lectura agobia,
y anteojos de bruma pone en la nariz;
Juan odia los libros, ve horrible a su novia,
y todas las cosas con máscara gris.
Su mal es el mismo de los vagabundos:
fatiga, neurosis, anemia moral,
sensaciones raras, sueños errabundos
que vagan en busca de un vago ideal.
Ni piensa, ni pinta, ni el humor ingenia.
¡Qué ha de pintar, si halla todo sin color!
Tiene hipocondría, tiene neurastenia,
y hace un gesto de asco si oye hablar de amor.
Mira un cuadro antiguo sin pensar en nada,
mira el techo, el humo, las flores, el mar,
una barca inglesa que ha tiempo está anclada
y unas acuarelas a medio empezar.
De un escritorillo sobre la cubierta
un ramo de rosas chorrea placer
y una obra moderna, rasgada y abierta,
muestra sus encantos como una mujer.
El pintor no lee. La lectura agobia:
Juan Valjean es bruto, necio Tartarín;
Juan odia los libros, ve horrible a su novia
y muere en silencio, de tedio, de esplín.
Sudores espesos empapan los oros
que el lacio cabello recoge del sol,
y se abren al beso del aire los poros
del rostro manchado con tintas de alcohol.
Y mientras el meollo puebla un chiste rancio,
que dicho con gracia fuera original,
una flor de moda muere de cansancio
sobre la solapa donde está el ojal.
Hay planchas que esperan el baño potásico;
un cuadro de otoño y una mancha gris,
una oleografía de un poeta clásico
con gestos de piedra y ojuelos de miss.
Juan Pereza fuma, Juan Pereza fuma
en una cachimba de color coñac,
y enfermo incurable de una larga bruma,
oye un reloj viejo que dice: tic tac…
Ni piensa ni pinta, ni el humor ingenia.
¡Qué ha de pintar si halla todo color gris!
Tiene hipocondría, tiene neurastenia
y anteojos de brumas sobre la nariz.
Así pasa el tiempo. Solo, solo el cuarto…
Solo Juan Pereza, sin hablar. ¿De qué?
Flojo y aburrido como un gran lagarto,
muerta la esperanza, difunta la fe.
La madre está lejos. A morir empieza,
allá donde el padre sirve un puesto ad hoc;
no le escribe nunca porque la pereza
le esconde la pluma, la tinta o el block.
Hace ya diez años que en el tren nocturno
y en un vagón de última dejó la ciudad;
iba un desertado recluta de turno
y una moza flaca de marchita edad.
Un gringo de gorra pensaba, pensaba…
Luego un cigarrillo… Y otro. ¿Fuma usted?
Luego un frasco cuyo líquido apuraba
para tanta pena, para tanta sed.
¡Tanta pena, tanta! Su llanto salobre
secaba una vieja de andrajoso ajuar;
iba un mercachifle y un ratero pobre
y una lamparilla que hacía llorar.
La vida… Sus penas. ¡Chocheces de antaño!
Se sufre, se sufre. ¿Por qué? ¡Porque sí!
Se sufre, se sufre… Y así pasa un año…
y otro año… ¡Qué diablo! la vida es así…
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