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| Vogelfrei,14.10.2005 | En la obra de Pessoa - en sus poemas- se percibe soledad, fantasía,
deseos de un mundo diferente.
Es admirable su capacidad de desdoblarse en varias personas; muchos
decían que estaba loco, tal vez sea verdad.
Pessoa fue aficionado a la astrología y a las ciencias ocultas, es
por eso que hay mucho misterio en sus poemas..
Uno de sus poemas que más me gusta es el de las canciones de amor,
como es que
Se da cuenta de algo tan simple como “ las canciones de amor son
ridículas y tienen que serlo porque son canciones de amor”, algo tan
simple pero a muchos les demora años darse cuenta de ello.
Al final como muchos otros grandes Pessoa se canso de la vida y se
suicidó.
TODAS LAS CARTAS DE AMOR SON...
Todas las cartas de amor son
ridículas,
no serían cartas de amor si no fuesen
ridículas.
También escribí en mi tiempo cartas de amor,
como las otras,
ridículas.
Las cartas de amor, si hay amor,
tienen que ser
ridículas.
Quien me viera en el tiempo en que escribía
sin darme cuenta
cartas de amor
ridículas.
La verdad es que hoy
mis recuerdos
de esas cartas
son
ridículos.
(Todas las palabras esdrújulas,
como los sentimientos esdrújulos,
son naturalmente
ridículos).
Fernando Pessoa (Portugal, 1888-1935)
Supongo que esto nos ha pasado a todos en algún momento.
| | |
| orlandoteran,14.10.2005 | Pessoa... El de los heterónimos... Acá hay un par que
intentan sinonimizarse...
| | |
| panyptila,20.10.2005 | Ay con el señor Fernando Pessoa...
Cuando me acerqué a su poesía descubrí que tuvimos el
mismo desarrollo conceptual, o a lo menos, uno muy similar. Me sentí
muy mal al saber que a él le costó más de treinta
años llegar a lo que podríamos llamar "literatura
conceptual". A mí tan sólo diecinueve. Me sentí
mal al principio, y boté un cuaderno viejo por culpa de este
infortunado encuentro. Luego me agradó lo que de mis manos
había salido. Pero ya era muy tarde. Sólo queda el
vacío que nunca existió, pues nadie verificará
jamás que ocupado estuvo.
Fernando Pessoa, ese árbol metafísico que me espera todos
los días para chocarme de frente contra él. | | |
| derian,20.10.2005 | el poeta es un fingidor / finge tan completamente / que finge que es dolor
/ el dolor que en verdad siente.. | | |
| derian,20.10.2005 | Pessoa es brillante. considero como el mejor de sus heteronimos a alberto
caeiro y alvaro de campos, son dos de sus mas importantes heteronimos y
mejor logrados.
"No soy nada
nunca sere nada
no puedo querer ser nada;
aparte viven en mí todos los sueños del mundo" | | |
| cathara,21.10.2005 | | nada mas que decir es excelente | | |
| Vogelfrei,27.10.2005 | A veces - yo casi siempre- todos nos sentimos cansados:
Intervalo doloroso
Todo me cansa, hasta lo que no me cansa. Mi alegría es tan dolorosa
como el dolor.
Quien me diera ser un niño poniendo barcos de papel en un estanque
de la quinta, con un dosel rústico de redes de parral poniendo
ajedreces de luz y sombra verde en los reflejos sombríos de la poco
agua.
Entre yo y la vida hay un vidrio tenue. Por más nítidamente
que yo vea y comprenda la vida, yo no la puedo tocar.
¿Razonar mi tristeza? ¿Para qué si el raciocinio es
un esfuerzo, y quien está triste no puede esforzarse?
Ni siquiera abdico de aquellos gestos banales de la vida de los que yo
tanto querría abdicar. Abdicar es un esfuerzo, y yo no poseo el alma
con que esforzarme.
¡Cuántas veces me aflige no ser el accionador de aquel coche,
el conductor de aquel tren! ¡Cualquier Otro banal supuesto cuya vida,
por no ser mía, deliciosamente me penetra para que yo la quiera y se
me finge ajena!
Yo no tendría el horror a la vida como a una Cosa. La noción
de la vida como un todo no me aplastaría los hombros del
pensamiento.
Mis sueños son un refugio estúpido, como un paraguas contra
un rayo.
Soy tan inerte, tan pobrecito, tan falto de gestos y de actos.
Por más que por mí me interne, todos los atajos de mi
sueño van a dar a claridades de angustia.
Incluso yo, el que sueña tanto, tengo intervalos en los que el
sueño me huye. Entonces las cosas me parecen nítidas. Se
desvanece la neblina en la que me cerco. Y todas las aristas visibles
hieren la carne de mi alma. Todas las durezas miradas me duele saberlas
durezas. Todos los pesos visibles de objetos me pesan por dentro del alma.
La (mi) vida es como si me golpeasen con ella.
Fernando Pessoa
| | |
| camondo,28.10.2005 | Pessoa es genial, todos sus heterónimos lo son. Recomiendo el
"Libro del desasosiego", no recomendable si estás medio
depresivo, pero sin duda, un libro buenísimo. | | |
| gaviotapatagonica,29.10.2005 | gracias a quien abrio este foro pues inspirada es que escribi mi
ultimo..."cercandanza".. | | |
| Vogelfrei,15.11.2005 | Más Pessoa:
¡Vaya, por fin! Y por completo
¡Vaya, por fin! Y por completo...
¡Aquí la tengo!
Tengo la locura exactamente en la cabeza.
Mi corazón ha estallado como un petardo de a peseta
Y el sobresalto me llega a la cabeza por la espina dorsal...
¡Estoy loco, a Dios gracias!
Y todo lo que di me vuelve hecho basura,
Y como saliva que se escupe al viento
Ha salpicado mi cara al descubierto.
Y todo lo que fui queda atado a mis pies
Como una arpillera que no envuelve nada.
Y todo lo que pensé me cosquillea en la garganta
Y me va a llevar al vómito sin haber comido nada.
A Dios gracias, porque esto, como en la borrachera,
Sería una solución.
¡Caray! ¡Encuentro una solución y necesito el
estómago!
¡Encuentro una verdad y la siento con los intestinos!
Poesía trascendental, ya la hice.
Grandes arrebatos líricos, ya me han visitado.
Poemas organizados según la amplitud de cada tema.
Tampoco es nada nuevo.
Tengo ganas de vomitar, de vomitarme a mí...
Tanta es mi náusea que si pudiera comerme el universo
Para vomitarlo después en la letrina, me lo comería.
Con esfuerzo, pero con buen fin.
Al menos sería con un fin.
Y así, tal como soy no tengo fin ni vida.
Fernando Pessoa | | |
| lihnterna,17.11.2005 | | "Entre yo y la vida hay un vidrio tenue"... | | |
| Jorge-Lemoine-y-Bosshardt,27.11.2005 | "Si yo viviera un gran amor, no lo podría contar."
(Fernando Pessoa)
¡Excelente frase del inmenso homosexual! | | |
| gaviotapatagonica,29.11.2005 | perdon Jorge, pero...¿cual es la importancia de las inclinaciones
sexuales de un poeta?...francamente no entendí tu
participación aqui...uff, les dejo uno q me gusta mucho...
LLUEVE EN SILENCIO
Llueve en silencio, que esta lluvia es muda
y no hace ruido sino con sosiego.
El cielo duerme. Cuando el alma es viuda
de algo que ignora, el sentimiento es ciego.
Llueve. De mí (de este que soy) reniego...
Tan dulce es esta lluvia de escuchar
(no parece de nubes) que parece
que no es lluvia, mas sólo un susurrar
que a sí mismo se olvida cuando crece.
Llueve. Nada apetece...
No pasa el viento, cielo no hay que sienta.
Llueve lejana e indistintamente,
como una cosa cierta que nos mienta,
como un deseo grande que nos miente.
Llueve. Nada en mí siente...
| | |
| Vogelfrei,08.01.2006 | Los críticos dicen que este es el mejor poema de Pessoa, a lo mejor
es cierto. Creo que de alguna forma se relaciona con muchas de nuestras
historias:
Tabaquería
No soy nada.
Nunca seré nada.
No puedo querer ser nada.
Aparte de eso, tengo en mí todos los sueños del mundo.
Ventanas de mi cuarto,
De mi cuarto de uno de los millones del mundo que nadie sabe cuál
es
(Y si supieran cuál es, ¿qué sabrían?)
Das al misterio de una calle cruzada constantemente por gente,
A una calle inaccesible a todos los pensamientos,
Real; imposiblemente real, cierta, desconocidamente cierta,
Con el misterio de las cosas por debajo de las piedras y de los seres,
Con la muerte poniendo humedad en las paredes
y cabellos blancos en los hombres,
Con el destino conduciendo la carroza de todo por el camino de nada.
Estoy vencido, como si supiera la verdad.
Estoy lúcido, como si estuviera para morir,
Y no tuviera más hermandad con las cosas
Sino una despedida, volviéndose esta casa y este lado de la calle
La hilera de vagones de un tren. Y una partida anunciada
Desde adentro de mi cabeza,
Y una sacudida de mis nervios y un crujir de huesos en la ida.
Estoy perplejo como quien pensó y halló y olvidó.
Estoy dividido entre la lealtad que debo
A la Tabaquería del otro lado de la calle, como cosa real por
fuera,
Y a la sensación de que todo es sueño, como cosa real por
dentro.
Fallé en todo.
Como no hice ningún propósito, tal vez todo fuera nada.
El aprendizaje que me dieron
Lo bajé por la ventana trasera de mi casa.
Fui hasta el campo con grandes propósitos.
Pero allá encontré sólo yerbas y árboles,
Y cuando había gente era igual a la otra.
Salgo de la ventana, me siento en una silla. ¿En qué he de
pensar?
¿Qué sé yo de lo que seré, yo que no sé
lo que soy?
¿Ser lo que pienso? ¡Pero pienso ser tantas cosas!
¡Y hay tantos que piensan ser la misma cosa que no puede haber
tantos!
¿Genio? En este momento
Cien mil cerebros se conciben en sueños genios como yo,
Y la historia no marcará, ¿quién sabe?, ninguno,
Ni habrá sino estiércol de tantas conquistas futuras.
No, no creo en mí.
¡En todos los manicomios hay locos con tantas certezas!
Yo, que no tengo ninguna certeza, ¿soy más cierto o menos
cierto?
No, ni en mí...
¿En cuántas buhardillas y no-buhardillas del mundo
No están en esta hora genios-para-sí-mismos soñando?
¿Cuántas aspiraciones altas y nobles y lúcidas-
Sí, verdaderamente altas y nobles y lúcidas-,
Y quién sabe si realizables,
Nunca verán la luz del sol real ni hallarán oídos de
gente?
El mundo es para quien nace para conquistarlo
Y no para quien sueña que puede conquistarlo, aunque tenga
razón.
He soñado más que lo que Napoleón hizo.
He apretado al pecho hipotético más humanidades que Cristo,
He concebido filosofías en secreto que ningún Kant
escribió.
Pero soy, y tal vez seré siempre, el de la buhardilla,
Aunque no viva en ella;
Seré siempre el que no nació para eso;
Seré siempre sólo el que tenía cualidades;
Seré siempre el que esperó que le abrieran la puerta
al pie de una pared sin puerta,
Y cantó la canción del Infinito en un gallinero,
Y oyó la voz de Dios en un pozo tapado.
¿Creer en mí? No, ni en nada.
Derrame la naturaleza sobre la cabeza ardiente
Su sol, su lluvia, el viento que halla el cabello,
Y el resto que venga si viniera, o tuviera que venir, o no venga.
Esclavos cardiacos de las estrellas,
Conquistamos todo el mundo antes de levantarnos de la cama;
Pero despertamos y él es opaco,
Nos levantamos y él es ajeno,
Salimos de la casa y él es la tierra entera
Más el sistema solar y la Vía Láctea y lo
Indefinido.
(Come chocolates, pequeña;
¡Come chocolates!
Mira que no hay más metafísica en el mundo sino chocolates.
Mira que todas las religiones no enseñan más que la
confitería.
¡Come, pequeña sucia, come!
¡Pudiera comer chocolates con la misma verdad con que comes!
Pero yo pienso, y al jalar del papel de plata, que es de hojas de
estaño,
Tiro todo por el suelo, como he tirado la vida.)
Pero al menos queda de la amargura de lo que nunca seré
La caligrafía rápida de estos versos,
Pórtico Partido para lo Imposible.
Pero al menos consagro en mí mismo un desprecio sin
lágrimas,
Noble al menos en el gesto largo con que tiro
La ropa sucia que soy, sin rol, para el decurso de las cosas,
Y quedo en casa sin camisa.
(Tú, que consuelas, que no existes y por eso consuelas,
O Diosa Griega, concebida como estatua que fuera viva,
O Patricia Romana, imposiblemente noble y nefasta,
O Princesa de trovadores, gentilísima y colorida,
O Marquesa de siglo dieciocho, escotada y lejana,
O cocotte célebre del tiempo de nuestros padres,
O no sé qué moderno- no concibo bien qué-,
Todo eso, sea lo que fuera, que seas, si puede inspirar ¡Qué
inspire!
Mi corazón es un balde vacío.
Cómo los que invocan espíritus invocan espíritus me
invoco
A mí mismo y no encuentro nada.
Llego a la ventana y veo la calle con una nitidez absoluta.
Veo las tiendas, veo las aceras, veo los carros que pasan,
Veo los entes vivos vestidos que se cruzan,
Veo los perros que también existen,
Y todo esto me pesa como una condena al destierro,
Y todo esto es extranjero como todo.)
Viví, estudié, amé y hasta creí,
Y hoy no hay mendigo que no envidie sólo por no ser yo.
Miro a cada uno los andrajos y las llagas y la mentira,
Y pienso: tal vez nunca viviste, ni estudiaste, ni amaste, ni
creíste,
(Porque es posible hacer la realidad de todo eso sin hacer nada de eso);
Tal vez hayas existido apenas, como una larga tija a quien le cortan la
cola
Y sigue siendo cola más allá de la lagartija, agitadamente.
Hice de mí lo que no supe,
Y lo que podía hacer de mí no lo hice,
El traje que vestí estaba equivocado.
Me conocieron luego por quien no era y no lo desmentí y me
perdí.
Cuando quise arrancar la máscara,
Estaba pegada a la cara.
Cuando la arranqué y me vi al espejo,
Ya había envejecido,
Estaba borracho, ya no sabía vestir el traje que no me había
quitado.
Dejé la máscara y dormí en el vestíbulo
Como un perro tolerado por la gerencia
Por ser inofensivo
Y voy a escribir esta historia para probar que soy sublime.
Esencia musical de mis versos inútiles,
Quién me diera encontrarte como cosa que yo hiciera,
Y no quedara siempre enfrente la Tabaquería de enfrente,
Pisoteando la conciencia de estar existiendo,
Como un tapete en el que un borracho tropieza
O una alfombra que los gitanos robaron y no valía nada.
Pero el Dueño de la Tabaquería llegó a la puerta y se
quedó allí.
Lo miró con la incomodidad de la cabeza mal volteada
Y con la incomodidad del alma mal entendiendo.
El morirá y yo moriré.
El dejara el letrero, yo dejaré versos.
En algún momento morirá el letrero y los versos
también,
Después morirá la calle donde estuvo el letrero
Y la lengua en que fueron escritos los versos.
Morirá después el planeta girante en que todo esto se dio.
En otros satélites de otros sistemas cualquier cosa como gente
Continuará haciendo cosas como versos
y viviendo debajo de cosas como letreros,
Siempre una cosa enfrente de otra,
Siempre una cosa tan inútil como la otra,
Siempre lo imposible tan estúpido como lo real,
Siempre el misterio del fondo tan cierto
como el sueño del misterio de la superficie,
Siempre esto o siempre otra cosa o ni una cosa ni otra.
Pero un hombre entró en la Tabaquería (¿para comprar
tabaco?)
Y la realidad pausible cayó de repente encima de mí.
Me incorporo enérgico, convencido, humano,
Y voy a intentar escribir estos versos en que digo lo contrario.
Enciendo un cigarro al pensar en escribirlos
Y saboreo en el cigarro la liberación de todos los pensamientos.
Sigo el humo como una ruta propia,
Y gozo, en un momento sensitivo y competente,
La liberación de todas las especulaciones
Y la conciencia de que la metafísica es una consecuencia de estar
enfadado.
Después me echo para atrás en la silla
y continuo fumando.
En tanto el Destino me lo conceda continuaré fumando.
(Si me casara con la hija de mi lavandera
tal vez fuera feliz).
Visto esto, me levanto de la silla. Voy a la ventana.
El hombre salió de la Tabaquería (¿metiendo el cambio
en el bolsillo del pantalón?).
Ah, lo conozco; es el Estevez sin metafísica.
(El Dueño de la Tabaquería llegó a la puerta.)
Como por un instinto divino el Estevez se volteó y me vio.
Me dijo adiós con un gesto, le grité ¡Adiós oh
Estevez! y el universo
Se me reconstruyó sin ideal ni esperanza, y el Dueño de la
Tabaquería sonrió.
Fernando Pessoa | | |
| derian,08.01.2006 | Ah nunca me canso de leer este poema, es una obra maestra. Cito algunos
versos de ese poema, que son como un bálsamo:
...El dejara el letrero, yo dejaré versos.
En algún momento morirá el letrero y los versos
también,
Después morirá la calle donde estuvo el letrero
Y la lengua en que fueron escritos los versos.
Morirá después el planeta girante en que todo esto se dio.
En otros satélites de otros sistemas cualquier cosa como gente
Continuará haciendo cosas como versos
y viviendo debajo de cosas como letreros... | | |
| Natalie_Barnes,09.01.2006 | que excelente está este foro!, y hasta ahora lo vengo a descubrir.
Muy buenos los textos. Saludos. | | |
| Juan_Poeta,09.01.2006 | os navegante antigos
tinha
uma frace celebre
navegar e preciço viver nao presiço
ou importante e criar.
ou mundo he de quiem ou conquisto
e nao de quien sonho conquistarlo
ainda que tenha razon.
Eu nao sou nada
aparte disso tenho en mi todos os sonhos do mundo
Fernando Pessoa
Poeta Portugues | | |
| Vogelfrei,09.01.2006 | Me olvide de poner que Tabaquería fue escrita por Álvaro de
Campos, uno de los heterónimos de Pessoa, y la traducción (de
esta versión) es de Octavio Paz.
Cabe destacar que cada uno de sus heterónimos tiene
características y vidas propias.
Pessoa tenía la capacidad –que muy pocos tienen excepto algunos
esquizofrénicos- de los múltiples desdoblamientos, en fin un
genio.
| | |
| Natalie_Barnes,14.01.2006 | | y bien... no hay más? :( .... Saludos | | |
| mandrugo,28.01.2006 | Pessoa es un poeta estrepitoso, una fuerza de la natura en su máxima
expresión. Leerlo es una aventura cognitiva de la belleza. En mi
opinión, desde luego. | | |
| poet_taciturn,29.01.2006 | tienen razon de la ridicules de las cartas de amor .... pero de todos modos
es inevitable no caer rendido ante ellas cuando se esta enamorado. | | |
| Natalie_Barnes,29.01.2006 | y que libros recomendarían? (yo no he tenido el agrado de leerlo
aún) | | |
| margarita-zamudio,29.01.2006 | | Muy bueno, sí señor. | | |
| aa000El_Poeta000aa,30.01.2006 | Dolorosamente sorprendente que no haya conocido antes a este
magnífico autor... A todos muchísimas gracias por
mencionarlo... le estaré buscando exhaustivamente en los siguientes
días. De veras que vale la pena. | | |
| Vogelfrei,01.02.2006 | Dos de Alberto Caeiro *:
XXXII
Ayer por la tarde un hombre de ciudad
hablaba ante la puerta de la posada.
También hablaba conmigo.
Hablaba de la justicia y de la lucha por la justicia,
y de los obreros que sufren,
y del trabajo constante, y de los que pasan hambre,
y de los ricos, que tienen anchas las espaldas por eso.
Y al mirarme vio lágrimas en mis ojos
y sonrió complacido, creyendo que sentía
el odio que el sentía y la compasión
que él decía que sentía.
(Pero yo apenas lo escuchaba.
¿A mí qué me importan los hombres
y lo que sufren, o suponen que sufren?
Que sean como yo, y no sufrirán.
Todo el mal del mundo viene de que a unos les
importen los otros,
sea para hacer el bien, sea para hacer el mal.
Nuestra alma y el cielo y la tierra nos bastan.
Querer más es perderlos y ser desgraciados.)
Lo que estaba pensando
mientras el amigo de los hombres hablaba
(y eso me había conmovido hasta las lágrimas)
era en cómo el murmullo lejano de los cencerros,
aquel atardecer,
no parecía las campanas de una ermita
donde fueran a misa las flores y los regatos
y las almas sencillas como la mía.
(Alabado sea Dios, que no soy bueno
y tengo el egoísmo natural de las flores
y de los ríos que siguen su camino
preocupados sin saberlo
tan sólo por florecer e ir discurriendo.
Es ésta la única misión que hay en el mundo,
ésta: existir claramente
y saber hacerlo sin pensar en ello.)
El hombre había callado, y miraba la puesta del sol.
Pero ¿qué tiene que ver con la puesta del sol quien odia y
ama?
de «EL GUARDADOR DE REBAÑOS» (1911-1912)
--------------------------------------------------------------------------------
XXXIII
Pobres de las flores en los arriates de los jardines
simétricos.
Parecen temerosas de la policía...
Pero tan buenas son que florecen del mismo modo
y poseen la misma sonrisa antigua
que tuvieron para el primer mirar del primer hombre
que las vio recién aparecidas y las rozó levemente
para saber si hablaban.
de «EL GUARDADOR DE REBAÑOS»
* Otro de sus heterónimos. | | |
| ALMIR,13.02.2006 | Leer-- Poema en línea recta--
de Pessoa | | |
| ALMIR,13.02.2006 | Un saludo, si os interesa Fernando Pessoa leer en internet --poema en linea
recta--
Nunca conocí a nadie a quien le hubiesen roto la cara.....
..... Yo que fui vil, literalmente vil,
vil en el sentido mezquino e infame de la vileza. | | |
| Vogelfrei,25.02.2006 | Seguimos:
Escrito en un libro abandonado en un viaje
Tengo el cansancio anticipado de lo que no voy a encontrar. Si en
determinado momento me hubiera vuelto para la izquierda en lugar de para
la
derecha. Si en cierto instante hubiera dicho sí en lugar de no, o
no en
lugar de sí. Si en determinada conversación hubiese tenido
frases que
sólo ahora en el entresueño elaboro. Si todo esto hubiera
sido así hoy
sería otro y quizá el Universo entero sería
insensiblemente llevado a
ser otro también. Pero sólo ahora lo que nunca fui ni
seré me duele. Voy
a pasar la noche a Cintra porque no puedo pasarla en Lisboa pero cuando
llegue a Cintra me va dar pena de no haberme quedado en Lisboa. Siempre
esta inquietud sin resolución, sin nexo, sin consecuencia. Siempre,
siempre, siempre. Esta angustia excesiva del espíritu por nada. En
la
carretera de Cintra, o en la carretera del sueño, o en la carretera
de la
vida. A la izquierda hay una casucha al borde de la carretera. A la
derecha, el campo abierto con la luna a lo lejos. El auto que
parecía hace
poco proporcionarme libertad es ahora algo en lo que estoy encerrado.
A la izquierda, hacia atrás, la casucha modesta. La vida
allí debe ser
feliz sólo porque no es la mía. Si alguien me ha visto desde
la ventana
de la casucha soñará: ese que va en el auto es feliz.
Fernando Pessoa | | |
| Lluvianegra,02.03.2006 | si, "todas las cartas de amor son ridículas", fue el
primero que lo dijo, el Pessoa, pero yo no había nacido entonces. | | |
| Vogelfrei,03.06.2006 | Lo que se ha perdido
Lo que se ha perdido, lo que se debería haber perdido,
lo que se ha conseguido y ha satisfecho por error,
lo que amamos y perdimos y, después de perderlo, vimos,
amándolo por haberlo tenido, que no lo habíamos amado;
lo que creíamos que pensábamos cuando sentíamos;
lo que era un recuerdo y creíamos que era una emoción;
y el mar en todo, llegando allá, rumoroso y fresco,
del gran fondo de toda la noche, a agitarse fino en la playa,
en el decurso nocturno de mi paseo a la orilla del mar.
Fernando Pessoa
| | |
| Natalie_Barnes,05.06.2006 | TODO, MENOS EL TEDIO, ME DA TEDIO
Todo menos el tedio me da tedio.
Quiero sin tener sosiego sosegar.
Tomar la vida todos los días
Como un remedio,
De esos remedios que hay para tomar.
Tanto aspiré, tanto soñé que tanto
De tantos tantos me hizo nada en mí
Mis manos quedaron frías
Sólo de aguardar el encanto
De aquel amor que las calentara al fin.
Frías, vacías, Así.
(Ya saben de quien). Saludos, que crezca el foro. | | |
| Vogelfrei,27.06.2006 | Más Pessoa:
No: despacio
No: despacio.
Despacio, porque no sé
A dónde quiero ir.
Hay entre mí y mis pasos
Una divergencia instintiva.
Hay entre quien soy y estoy
Una diferencia de verbo
Que corresponde a la realidad.
Despacio.
Sí, despacio...
Quiero pensar lo que quiere decir
Este despacio...
Tal vez el mundo exterior tenga demasiada prisa.
Tal vez el alma vulgar quiera llegar más pronto.
Tal vez las impresiones del momento sean muy cercanas.
Todo eso, tal vez...
Pero lo que me preocupa es esta palabra: despacio...
¿Qué es lo que tiene que ser despacio?
A lo mejor, el universo...
Dios manda que se diga la verdad.
Pero esto, ¿alguien se lo ha oído a Dios?
F. P. | | |
| Vogelfrei,27.06.2006 | No, no es cansancio...
No, no es cansancio...
Es una cantidad de desilusión
Que se me entraña en la especie del pensar,
Es un domingo al revés
del sentimiento,
una vacación pasada en el abismo.
No, cansancio no es...
Es que yo esté existiendo
Y también el mundo,
Con todo lo que contiene,
Con todo lo que en él se desdobla
Y que es por fin lo mismo variado en copias iguales.
No. Cansancio, ¿por qué?
Es una sensación abstracta
De la vida concreta
- algo así como un grito
por dar,
algo así como una angustia
por sufrir,
por sufrir completamente o por sufrir como...
Sí: o por sufrir como...
Eso mismo: como...
¿Como qué?
Si lo supiera, no habría en mí este falso cansancio.
(Ay ciegos que cantáis en la calle,
¡qué formidable realejo
es la guitarra de uno, la bandurria de otro y la voz de ella!)
Porque oigo, veo.
Lo confieso: es cansancio.
F. P.
Bueno, no sé si es cansancio o desilusión, o ambas cosas
mezcladas.
Saludos | | |
| Natalie_Barnes,10.08.2006 | escribo para que suba porque me parece uno de los foros que vale la pena
rescatar del fondo... saludelis. | | |
| conchitasv,10.08.2006 | | Es que Pessoa fue muy grande. Gracias por este foro. | | |
| Vogelfrei,15.08.2006 | Dos más:
La nieve puso un mantel callado sobre todo
La nieve puso un mantel callado sobre todo.
No se siente sino lo que pasa dentro de casa.
Me arrebujo en un cobertor y no pienso siquiera en pensar.
Siento un gozo de animal y vagamente pienso,
y me duermo sin menos utilidad que todas las acciones del mundo.
Hoy por la mañana salí muy temprano
Hoy por la mañana salí muy temprano
por haber despertado aún más temprano
y no tener nada que quisiera hacer...
No sabía qué camino tomar
pero el viento soplaba fuerte, barría hacia un lado,
y seguí el camino hacia donde el viento me soplaba por la espalda.
Así ha sido siempre mi vida y
así quiero que pueda ser siempre.
Voy donde el viento me lleva y no me
siento pensar.
Fernando Pessoa
| | |
| Vogelfrei,22.11.2006 | in POEMAS ESCOLHIDOS
heterônomo Alberto Caeiro
VII
Da minha aldeia vejo quanto da terra se pode ver no Universo...
Por isso a minha aldeia é tão grande como outra terra
qualquer
porque eu sou do tamanho do que vejo
e não do tamanho da minha altura...
Nas cidades a vida é mais pequena
que aqui na minha casa no cimo deste outeiro.
Na cidade as grandes casas fecham a vista à chave,
escondem o horizonte,empurram o nosso olhar para longe de todo o
céu,
tornam-nos pequenos porque nos tiram o que os nossos olhos nos podem dar,
e tornam-nos pobres porque a nossa única riqueza é ver.
| | |
| madrobyo,22.11.2006 | Fernando Pessoa....
El maestro de maestros...
Dios es él. | | |
| Vogelfrei,22.11.2006 | | VAN por ahí. | | |
| madrobyo,22.11.2006 | | Prefiero Oda Maritima... | | |
| colomba_blue,22.11.2006 | | Todas las cartas de amor son ridìculas... | | |
| Vogelfrei,22.11.2006 | | SÍ, todas lo son... y las palabras esdrújulas... | | |
| madrobyo,22.11.2006 | | las palabras esdrújulas representan sentimientos esdrújulos | | |
| colomba_blue,22.11.2006 | | y las personas esdrùjulas son graves | | |
| gaviotapatagonica,23.11.2006 | | y las personas graves suelen ser agudas | | |
| gaviotapatagonica,24.11.2006 | Y las personas agudas graves con el tiempo, se vuelven esdrújulas  | | |
| Vogelfrei,24.11.2006 | LAS personas graves son tristes
| | |
| miffune,26.11.2006 | | las personas agudas son amarretas | | |
| gaviotapatagonica,28.11.2006 | | hay amarreterías agudas y también tristezas graves.. | | |
| gaviotapatagonica,28.11.2006 | Ejemplo de ellos es haber desvirtuado este foro; hagamos un
reeditar
NO LA QUE DAS (*)
No la que das, la flor que tú eres quiero.
Por qué me niegas lo que no te pido.
Tiempo habrá de que niegues
después de que hayas dado.
flor, ¡séme flor! Si te cogiese avara
mano de infausta esfinge, tú perenne
sombra errarás absurda
tras lo que nunca diste.
(*) Ricardo Reis
| | |
| Vogelfrei,22.12.2006 | UN buen poema por navidad:
YOUR EYES GO SAD
Your eyes go sad. You're not
Listening to what I say.
They doze, dream, fade out.
Not listening. I talk away.
I tell what I've told, out of listless
Sadness, so often before ...
I think you never listened,
So youraway you are.
All of a sudden, an absent
Stare, you look at me, still
Immeasurably distant,
You begin a smile.
I go on talking. You
Go on listening - your own
Thoughts you listen to,
The smile as good as gone,
Until, through the loafing
Afternoon's waste of while,
The silence self-unleafing
Of your useless smile.
PESSOA | | |
| chetchenco,11.02.2007 | No tengo ambiciones ni deseos
ser poeta no es una ambición mía.
Es una manera de estar solo. | | |
| concolorcorvo,13.02.2007 | TENGO TANTO SENTIMIENTO...
Tengo tanto sentimiento
que es frecuente persuadirme
de que soy sentimental,
mas reconozco, al medirme,
que todo esto es pensamiento
que yo no sentí al final.
Tenemos, quienes vivimos,
una vida que es vivida
y otra vida que es pensada,
y la única en que existimos
es la que está dividida
entre la cierta y la errada.
Mas a cuál de verdadera
o errada el nombre conviene
nadie lo sabrá explicar;
y vivimos de manera
que la vida que uno tiene
es la que él se ha de pensar.
(Versión de Ángel Crespo)
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| concolorcorvo,13.02.2007 | SI MUERO PRONTO (**)
Si muero pronto,
Sin poder publicar ningún libro,
Sin ver la cara que tienen mis versos en letras de molde,
Ruego, si se afligen a causa de esto,
Que no se aflijan.
Si ocurre, era lo justo.
Aunque nadie imprima mis versos,
Si fueron bellos, tendrán hermosura.
Y si son bellos, serán publicados:
Las raíces viven soterradas
Pero las flores al aire libre y a la vista.
Así tiene que ser y nadie ha de impedirlo.
Si muero pronto, oigan esto:
No fui sino un niño que jugaba.
Fui idólatra como el sol y el agua,
Una religión que sólo los hombres ignoran.
Fui feliz porque no pedía nada
Ni nada busqué.
Y no encontré nada
Salvo que la palabra explicación no explica nada.
Mi deseo fue estar al sol o bajo la lluvia.
Al sol cuando había sol,
Cuando llovía bajo la lluvia
(Y nunca de otro modo),
Sentir calor y frío y viento
Y no ir más lejos.
Quise una vez, pensé que me amarían.
No me quisieron.
La única razón del desamor:
Así tenía que ser.
Me consolé en el sol y en la lluvia.
Me senté otra vez a la puerta de mi casa.
El campo, al fin de cuentas, no es tan verde
Para los que son amados como para los que no lo son:
Sentir es distraerse.
(**) De heterónimo Alberto Caeiros
(Versión de Octavio Paz)
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| Vogelfrei,03.03.2007 | "El poeta es un fingidor que finge constantemente,
que hasta finge que es dolor, el dolor que en verdad siente.
Y, en el dolor que han leído, a leer sus lectores vienen,
no los dos que él ha tenido, sino sólo el que no tiene.
Y así en la vida se mete, distrayendo a la razón,
y gira, el tren de juguete que se llama el corazón."
Fernando Pessoa
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| Aryakarla,30.03.2007 | Feliz idea la de abrir este foro.Acá está mi aporte de
Pessoa.
No tengas nada en las manos
ni una memoria en el alma,
que cuando un día en tus manos
pongan el óbolo último,
cuando las manos te abran
nada se te caiga de ellas.
¿Que trono te quieren dar
que Atropos no te lo quite?
¿Que laurel que no se mustie
en lo arbitrios de Minos?
¿Que horas que no te conviertan
en la estatura de sombra
que serás cuando de noche,
estés al fin del camino?
Sostén las flores, mas déjalas
caer, apenas miradas.
Al sol siéntate Y abdica
para ser rey de ti mismo.
Fernando Pessoa | | |
| Madrobyo,30.03.2007 | http://www.fpessoa.com.ar/
Un humilde aporte, al que no le guste que chin...
jiji | | |
| Vogelfrei,16.04.2007 | Pessoa es el mejor y sus heterónimos:
Poema en línea recta
Nunca conocí a nadie a quien le hubiesen roto la cara.
Todos mis conocidos fueron campeones en todo.
Y yo, que fui ordinario, inmundo, vil,
un parásito descarado,
un tipo imperdonablemente sucio
al que tantas veces le faltó paciencia para bañarse;
yo que fui ridículo, absurdo,
que me llevé por delante las alfombras de la formalidad,
que fui grotesco, mezquino, sumiso y arrogante,
que recibí insultos sin abrir la boca
y que cuando la abrí fui más ridículo
todavía;
yo que resulté cómico a las mucamas de hotel,
yo que sentí los guiños de los changadores,
yo que estafé, que pedí prestado y no devolví nunca,
que aparté el cuerpo cuando hubo que enfrentarse a
puñetazos,
yo que sufrí la angustia de las pequeñas cosas
ridículas,
me doy cuenta que no hay en este mundo otro como yo.
La gente que conozco y con quien hablo
nunca cayó en ridículo, nunca sufrió un insulto,
nunca fue sino príncipe -todos ellos príncipes- en la vida…
¡Ah, quién pudiera oír una voz humana
que confiese no un pecado sino una infamia;
que cuente no una violencia sino una cobardía!
Pero no, son todos la Maravilla si los escucho.
¿Es que no hay nadie en este ancho mundo capaz de confesar que una
vez fue vil?
¡Oh príncipes, mis hermanos!
¡Basta, estoy harto de semidioses!
¿Dónde está la gente de este mundo?
¿Así que en esta tierra sólo yo soy vil y me
equivoco?
Admitirán que las mujeres no los amaron,
aceptarán que fueron traicionados -¡pero ridículos
nunca!-
Y yo que fui ridículo sin haber sido traicionado,
¿cómo puedo dirigirme a mis superiores sin titubear?
Yo que fui vil, literalmente vil,
vil en el sentido mezquino e infame de la vileza.
Fernando Pessoa (1888 - 1935)
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| vogelfrei,27.08.2009 | PRECE
(Plegaria)
Senhor, a noite veio e a alma é vil.
Tanta foi a tormenta e a vontade!
Restam-nos hoje, no silêncio hostil,
O mar universal e a saudade.
Mas a chama, que a vida em nós criou,
Se ainda há vida ainda não é finda.
O frio morto em cinzas a ocultou:
A mão do vento pode erguê-la ainda.
Dá o sopro, a aragem - ou desgraça ou ânsia -
Com que a chama do esforço se remoça,
E outra vez conquistaremos a Distância
— Do mar ou outra, mas que seja nossa!
Fernando Pessoa
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| Vogelfrei,04.11.2009 | No, no es cansancio
No, no es cansancio...
Es una cantidad de desilusión
Que se me entraña en la especie del pensar,
Es un domingo al revés
del sentimiento,
una vacación pasada en el abismo.
No, cansancio no es...
Es que yo esté existiendo
Y también el mundo,
Con todo lo que contiene,
Con todo lo que en él se desdobla
Y que es por fin lo mismo variado en copias iguales.
No. Cansancio, ¿por qué?
Es una sensación abstracta
De la vida concreta
- algo así como un grito
por dar,
algo así como una angustia
por sufrir,
por sufrir completamente o por sufrir como...
Sí: o por sufrir como...
Eso mismo: como...
¿Como qué?
Si lo supiera, no habría en mí este falso cansancio.
(Ay ciegos que cantáis en la calle,
¡qué formidable realejo
es la guitarra de uno, la bandurria de otro y la voz de ella!)
Porque oigo, veo.
Lo confieso: es cansancio.
Fernado Pessoa
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