Ágil como gacela, libre sobre la estepa del imponente paisaje rocoso de su tierra; así corre, así escapa. Se embadurna de pinturas bélicas que anuncian tempestad de dardos y pértigas. Salta por encima de la extensión de piedra arenisca que oscila más allá de las huellas de dinosaurio grabadas en su superficie. Desfila en un letargo por el bosque selvático, habitat del petrificado enemigo. Chasquidos de lengua y una orden de ejecución en masa. Tshanwe se prohíbe expirar; se prohíbe fenecer. La voluntad de sus ancestros y su temple la dirigen de vuelta por el túnel. No fallezcas odalisca. No perezcas gladiadora. El tiempo de las edades pasadas te reclama. El agua transportando pinos a esa tierra árida, y, enterrándolos en el lodo durante el transcurso de los siglos demanda tu existencia. Millares de cebras, antílopes y núes, miríadas de elefantes, leones y jirafas marcan el carnaval de las heridas, lamiendo la carne descompuesta luego de la batalla.

Los ríos se han convertido en arena. Las corrientes de agua no son más que hoyos fangosos infectados. Miles de cabezas de ganado vacuno, cabras, ovejas y camellos se han rendido y caído para morir sobre la tierra reseca y quebrada que ya no acoge a los pechos amamantando. Ahora esa tierra tiene sobreabundancia de escasez; le han arrebatado a sus hijas.