Salieron de las trincheras obligados por los disparos de la artillería. Joan y su amigo de batallón se encontraron solos dando vueltas por un bosque, refugiándose detrás de cada árbol, detrás de cada matorral. No sabían qué hacer, a dónde dirigirse, sólo oían disparos, bombazos lejanos, algún grito desgarrado que rompía el aire. Joan tenía tan sólo 18 años, un camión fue a buscar soldados al pueblo, le cambiaron el azado por el fusil y cuando se quiso dar cuenta, se encontró rodeado de pólvora, de silbidos que estremecían los tímpanos y que iban matando o mutilando a sus compañeros. Ahora, en el bosque, en medio de una batalla perdida, le dio por acordarse de su familia, echó de menos incluso las agotadoras jornadas de sol a sol, tras las que le esperaba su plato de judías, su trozo de butifarra junto a la leña, echaba de menos el sudor sano del trabajo, no esa sustancia pestilente que olía a miedo y a muerte.

Mientras pensaba y caminaba como un sonámbulo se encontró de repente en un pequeño claro del bosque. La luz del sol le cegó momentáneamente. Llamó a su compañero y lo vio aparecer entre los árboles. Pero su amigo tenía el gesto congelado. Le vio tirar el fusil y levantar los brazos lentamente. Joan se giró y se encontró con un grupo de soldados enemigos que les apuntaban. Como si le quemara, Joan soltó el rifle. Levantó las manos y cerró los ojos, esperando el disparo final...
-¡No! ¡No! ¡Tranquilos! ¡Tranquilos!- dijo uno de los soldados acercándose a Joan.
-Bajad los brazos, bajadlos, la guerra ha terminado, ya está, ya está. Esta mierda se ha acabado...
Joan bajó los brazos. El soldado se acercó a Joan y, dándole un fuerte abrazo le dijo:
-Esto es una puta mierda, pero ya ha terminado, somos iguales, somos iguales, ya estamos hartos de tanta muerte, ya está, tranquilo...
Y ambos rompieron a llorar como niños, soltando hipidos convulsos, con las lágrimas chorreando por sus caras limpiándoles la mierda, el polvo, el sudor y la sangre frutos del horror.



© ® Pedro Marín Mármol, 2003