"Si me preguntáis en dónde he estado / debo decir "Sucede" (...)". Pablo Neruda

Se va por los pasillos húmedos y porosos
sin decir nada. Apenas, sin notarlo, sin saberlo;
imperceptiblemente, piratea
las horas y los años; los va arreando, momento a momento,
sin retractarse de sus negras amenazas,
sella sus bocas con el pánico
y los ahoga en su sentina maloliente,
detrás de puertas inviolables con gruesos cerrojos de-mental.

Sepan que no es de tiempo de lo que hablo,
ni de ocurrencias, ni de fijaciones esporádicas;
no hablo aquí de exclusivas situaciones, de ratos felices
o circunstancias jubilosas para las antologías del vivir;
tampoco, de los entremeses jadeantes del engaña-pichanga
del “estamos mal pero vamos bien”;
de estambres para burros de sana-gloria patibularia, urdidos
en los jardines pálidos de la televisión.

No argumento razones para estar aquí
pisando mis talones, persiguiéndome
con rostro acostumbrado y dando pasos
como quien vuelve de un entierro.

No hablo de diversiones ni entretenimientos.
Tampoco de entelequias filosóficas beneméritas
para hundirse en los anal-es orgiásticos de la tilinguería.

Estoy hablando del sigiloso fuir sin descanso en las arterias;
del celebérrimo portal del viento
que se resiste a ser embotellado,
a ser domesticado y conservado en frascos al vacío
para ser sólo aire primoroso, débil brisa de invernadero
para los supermarkets deslenguados
en el sistema muerto de los compartimentos estancos.

Deben saberlo:
Se va por los pasillos;
jamás regresa.