Cielos abiertos

Desde otros ojos comtemplé mi calle
carraspeando bajito entre dos aguas.

Total, me dije: al cielo no me lo pueden quitar.

Con otra cara recorrí mi barrio
y ví el portón de la sifonería,
y un pulpo a rayas saltarín rojo-amarillo,
con los ojos cerrados.

Total, me dije: al cielo no me lo pueden quitar.

Me detuve. Crucé los brazos y
me fuí hasta el kiosko de la esquina donde el rengo espiritista
le habló a un Gardel de pelo largo y sin gomina
tocando una guitarra eléctrica.

Atravesé las vías cubiertas de bleque
como si atravesara el tiempo.

Total, me dije: al cielo no me lo pueden quitar.

Pisé aquel barro inexistente como si pisara un puerto,
y entré temblando a los galpones forrajeros
del hirsuto potrero Robustiano
procurando el perfume de la piel que me abrió el cielo.

Orillé los zanjones bordeados de cortaderas y
dientes de león con sus soles abiertos hacia arriba
deseando ver el espumón saliente de las ranas
en medio de esas caras redondas y amarillas
asomándose trás las hojas del gigantesco llantén,
bajo el rojizo palomar de un ceibo.

Total, me dije: al cielo no me lo pueden quitar.