He visto
un perro callejero.
Malcomido,
malnacido,
malgastado,
malpensado por su infancia.

Un perro imperfecto,
medio tierno,
medio triste,
medio real,
que se tiene a sí mismo.

Un perro
que posee
escondido en cada pelo
un momento
cargado de instantes
en los cuales
un quizá se está gestando.

Está echado a la vida
dorándose en el tiempo
conservándose en el espacio
disecando su importancia
sintiendo
su caída y su distancia.

Allí
está el perro,
cuasiperro,
silencioso,
ignorante,
necesitando más caricias
que una lámpara mágica...

Quizá
en alguna madrugada
venga
un genio imaginario
y le acompañe
sus pulgas,
sus miradas,
sus sospechas.

Y el Concepto
sólo pasa y lo renombra.
Lo acomoda
con repugnancia
para la existencia
más próxima
y urgente.