Lunares de pelos, pelos en la sopa...

Quitasoles quebrados, oscuros por la falta de ¿?...

Luces desierta en mi bodega; casi inerte por la falta de aire...

En una esquina sale un bicho; no es un escarabajo.

Menos Gregorio Samsa

Es un bicho de verdad- un hombre vestido de corbata y con una banda presidencial-; A todas luces no relacionado con la maldita estirpe humana;

Sino con una naturaleza desconocida para el hombre; O quizá propia de él...

Que guarda Secretos que sólo ella sabe, y no

revela por seguridad...

Entre tanto, escucho flores volar y escarabajos

nadar afuera de la bodega

En el patio de cemento...

Recuerdos de una noche sin dormir...

Y un sopor fácil de no resistir...


Veo, por la reja la cara de un inquisidor profesor.

Creo que mañana tengo un puto examen.