Tengo 17 años. Con eso basta. La poesía, la narrativa, Julio Cortázar, Jorge Luis Borges, Oliverio Girondo, Charles Bukowski, Roberto Juarroz, Walt Whitman, Alberto Girri, Roque Dalton, Jean Paul Sartre, configuran un poco lo que soy. Vivo ahí perdido de alguna que otra muchachita que anda por ahí. Soy un Argentino porteño, soñador pero no utópico, sentimental pero no permisivo, filosófico pero no aburrido...

Escritores geniales:

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77

En una noche que debió ser de lluvia
o en el muelle de un puerto tal vez inexistente
o en una tarde clara, sentado a una mesa sin nadie,
se me cayó una parte mía.
No ha dejado ningún hueco.
Es más: pareciera algo que ha llegado
y no algo que se ha ido.
Pero ahora,
en las noches sin lluvia,
en las ciudades sin muelles,
en las mesas sin tardes,
me siento de repente mucho más solo
y no me animo a palparme,
aunque todo parezca estar en su sitio,
quizá todavía un poco más que antes.
Y sospecho que hubiera sido preferible
quedarme en aquella perdida parte mía
y no en este casi todo
que aún sigue sin caer.

Roberto Juarroz, poeta en serio, carajo!

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